一缕细细的烟升起来了，飘飘摇摇，来了一阵风，把它刮碎了，刮得无影无踪；风过后，它又飘摇起来。

小时候他爱画画儿，总也画不好烟，母亲端来一盆清水，用墨笔在水里点了一下，墨散开了。

&ldo;真像烟！

&rdo;他喊，高兴极了。

&ldo;烟你可画不好，你弄不清它要怎么着，你得随它去。

&rdo;母亲说着把一张白纸按进水里，白纸上印下了烟，丝丝缕缕……可不是么？你弄不清它要怎么着，他望着那缕飘摇着的轻烟出神。

得随它去。

它太轻、大小、太弱了，可以改变它的命运的东西太多了。

那些云强大得多，可还不也是一样弄不清下一步将要碰上什么样的气流，将要怎样地被撕扯开？都说，人更是强大得多，那么人呢？譬如说，有一个瘸腿的人，在一个风很大的夜晚，到处去找他的鸽子，在一颗小小的星球上的一座小小的城里。

谁能担保他准能找到他的鸽子呢？谁能保佑他的鸽子，不被这大风刮到一个他永远也找不到的地方去呢？谁能说得清，他应该沿着哪条路去找呢？风却是依然地刮，大照样阴沉着，并不把这样的小事放在心上。

虽然这件事对他来说也许非常重要，是他的心血，他的感情，甚或他的生命……

在这种时候就抽抽烟吧。

月亮在云层中闪了一下，又立刻被遮住了。

他划着了火儿。

&ldo;不行！

不许你抽！

&rdo;从遥远的地方传来一个声音。

&ldo;真讨厌，又抽！

烟的位置比我还重要吗？！

&rdo;

划着的火儿被风吹灭了。

他不觉朝幽暗的胡同深处望了望，并没有那件白袖子的连衣裙或是那条淡蓝色的小围巾。

往事像是一片温暖的幻景，和这火一样，被风吹灭了。

罩拢着火的两手中间只剩了一缕轻烟，也迅速被风刮散。

他又划了一根火柴，点着了烟，看着那一点红光上慢慢长出一层灰白的粉末，轻轻一弹，灰白的粉末掉了，红光上立刻又长出一层。

什么东西能长久呢？那声音曾经离他很近很近，他还记得为了抽烟的事她冲他喊，气得脸都发白。

如今这声音多么远，多么虚幻。

即使将来还能见到她，她也会为别的事忙得不可开交，顾不上他了。

他的心突突地跳。

不是因为累。

他笑了笑，笑自己。

也许只有这颗突突地跳着的心是真实的，能长久地总跟他在一起。

跳着，在一起；不跳了，就一起离去。

还有&ldo;点子&rdo;。

喔唷！

他几乎喊出了声，急忙掐灭了烟。

还不到十点钟，肯定还不到十点钟，他想，又往前走去。

&ldo;嘞儿‐‐嘞儿‐‐&rdo;他呼唤。